“又不是我的码！”李白还是不肯把双手放下，声音闷闷的，他叫道，“我得上车了，我不是去青岗，没空拿你的鞋。”
“八本书我收到了，药、音箱、保暖内衣、手织的围巾、向日葵种子，也全都收到了，”杨剪两指夹着那半支烟，双手竟分别握住李白两截手腕，力气不重，却胸有成竹，想把它们拿下来，“你还寄了四百五十二个练习本，九十盒铅笔，三十副圆规，八十四块橡皮——”
“不用说了，”李白匆匆打断，“哪个我也不会拿走。”
“篮球架和乒乓球桌也是你送的。”
“这也要让我拿走吗！”李白只觉得方才那些忐忑和酸楚都瞬间转为了愤怒。
“不是，”杨剪的声音和他手上的力道一样，轻轻的，却照旧执拗得很，“给我个卡号吧。”
它们也一同如此轻而易举地把李白拆开，让他空垂着双臂，手足无措地，在燥热中挂起一身的冷汗，凝望眼前的人。
原来愤怒还能烧成一种温度更高的东西，就在这几秒之间。
“杨剪。”他声音哑了。
“你不是说不愿意看见我吗。”他往后退，一步还没退完，就被杨剪扯住手腕。
“你这几年怎么过的？买这些还有钱吃饭吗？”杨剪问。
“哈哈……”李白笑弯了眼睛，汗水流进睫毛里，蛰得他很疼，