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    “挖去我的眼睛，我仍能看见你，

    堵住我的耳朵，我仍能听见你；

    折断我的双臂，我仍将拥抱你——

    用我的心，像用手一样。

    箝住我的心，我的脑子不会停息；

    你放火烧我的脑子，

    我仍将托负你，用我的血液……”

    艾洛克城的傍晚，有沧桑的吟游诗人怀抱着鲁特琴，站在抹有橄榄油的大理石雕像旁，将古老的诗篇，缓慢又深情地从口中吟唱出……

    雕像前，驻足的散落人流中，有一个匆匆穿行而过的身影，外罩乌黑兜帽披风。

    在人群的喝彩声中，他拧紧了眉心，兜帽檐下的阴影里，一双冷褐色眼眸是惯有的沉郁，微微下压的眼角，显出常年恪守教条的严厉与肃穆。

    他抬起头，望向那边深情诵唱的吟游诗人，眸光沉沉如渊——心底那种莫名的、深沉绝望的压抑感，又一次如游藻般浮了上来，丝丝缕缕的，却让人怎么都攥不住，揪不出

    若似水流逝。

    十一年了。

    仿佛发酵于坟墓深处，死亡般的冰冷绝望，已经整整萦绕在他的梦魂里十一年了。

    白昼如淬霜，黑夜如砭骨，但他连这些到底是什么，都不清楚……

    他烦躁地对经过的守卫一招手：“你，过来。”

    “我已经让国王下令，不允许外乡人在修道院附近逗留，去将那人赶走。”

    沉声吩咐完，他面容严峻地拢了拢披风，转身走入尖塔的修道院中。

    ……

    逼仄的祈祷室，摇曳的铜灯火苗，装满手稿的大柜子，搁有鹅毛笔与角质墨水瓶的矮木桌，像是一座散发出死气沉沉的霉