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    “如果有一天我失去你，我会好好生活，结婚生子，平静度日。”我这样说。

    “很好，”他答，“还会去寺庙吗？”

    “不去。除非为你超度。”

    不远处有几个华人听见我们的对话，似乎觉得内容阴晦又丧气，莫名其妙地看了我们几眼。

    在这个没有晨钟暮鼓、青灯古佛的国度，我们的话被风带走，消散，佛祖听不见。

    我们度过了很多年，偶尔联系，偶尔亲近，耳鬓厮磨，缠绵缱绻，成为秘密和过往。这些，佛祖都能看见。

    有一天我说，我去蓝毗尼拿朱砂，你等我回去。

    他说，好，带上你的披肩，我会用你画的那幅彩色水晶兰交换。

    7.

    你离开，我衰败，心花零落，落地成灰。

    那天早上天昏沉沉像要压下来，整个大地都被笼罩在雾霾和死一般沉寂中。我从很远的地方赶来，拿着从佛祖脚下带回的朱砂。

    站在门口，我极不熟练地摸出钥匙，在光线朦胧暧昧的楼道里一遍遍试着插入锁孔，许久才把门打开。房间里静谧无声，我叫他:“老陈？”

    无人应声。

    我放下朱砂，一边叫他的名字一边到房间里搜索。客厅、卧房、书房、客房、厨房、储藏室、洗手间，我一间间看过去，最后来到当年的小姑娘曾寄住的房间，敲了敲门，无人应。

    打开门，熟悉的背影映入眼帘，他背对着我坐在窗前，手里拿着一张画纸，窗台上有一瓶什么东西。

    我听见自己颤抖的声音艰涩地叫他:“老陈？”

    没有回应。

    他睡着了，神情像小猫一样温和。