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之下。

    白净无瑕的雪地上，一摊暗红的血迹。

    他喘息着，不停喘息着，唇角的血还在滴落。

    有些奇怪怎么会生出血，可是呼吸已然急促起来，连喉咙的呻吟都支离破碎。

    风的声、雪的声、马的声、人的声都很清晰，但他都已经不大听得进去。

    他爬了起来，茫茫然上了马，茫茫然转了转身，百尺千里的雪。

    他想起了幼时曾经听到的鼓乐。那鼓点并无雅致，只是敲打着，再快再快，像溅了雪的马蹄，很快很快。

    于是，许多与现在相干的过去，与将来相干的现在就这样缓缓打开。

    他咂摸着，就笑了起来，也不见泪，只是咳了阵子，喉头的腥红淅沥不断。

    他得庆幸，此后再无人揣摩石碑上的最后几字。

    “植，三百年，嫁乔荷。”

    可阿植死啦。

    从不知相思，安知相思死。

    有些时光太远，我瞧古书只有粗陋几言，譬如我妻阿植，也只是短短两语：“元后奚山，荒无踪。生子凤奴，日下无影。”

    此后余生，我已不大爱翻书卷，搁置了海棠花枝做了书签，等待来年，可来年还是那一页。

    想了想，停在此处，便好。

    不必翻到翻不下去，一片空白。

    吾儿凤奴是个鬼子，生来体弱，日下无影，却性喜热闹。然我不喜热闹，也不喜他。

    年迈时昏昏欲睡，太极殿外的海棠花悄悄地开了，树上有一条黄色的臂帛。

    我眯着眼走了过去，有些记忆慢慢就回来了。

    那里仿佛藏了个小人，大气不敢出，她想要逃开我，故而躲在此处。

    我