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    赵璋点燃一根烟，沉默的站在窗边，直到一明一灭的火星几乎烧伤手指，才摁灭烟头。

    他在缭绕的烟雾中缓缓闭上双眼，悠长叹息。

    他还活着。

    他抬起双手，阳光透过指缝斑驳的落在他脸上。这是一双少年的手，瘦长而细腻，仿佛一件精致的艺术品，没有任何瑕疵与裂痕，漂亮的令人难以置信。

    他已经很久没有看到如此灿烂的阳光，久得连他自己都不记得，新鲜的空气到底是什么味道。

    在暗无天日的封闭室内，不知道度过了多少日子，他像一个疯狂的精神病人在黑暗中嘶吼咆哮直到绝望，在铁门打开的一刹那，刺眼的光线伴随着响亮的枪声，把他永远定格

    在了二十七岁那个浑浑噩噩的岁月。

    为什么要回到过去呢？

    是要让他重新经历一遍这种没有人在乎关心、身边充斥着欺骗和谎言的黑暗曾经？

    他静静地想着，把玩着手中小巧却锋利的刀，闪着寒光的刀刃缓缓挪到苍白的手腕，按在仿佛比铁器还要冰冷的皮肤上。鲜红的血珠沿着刀刃涌出，逐渐变大，连成一串儿滑

    落在地上。

    会疼，他还活着。

    赵璋的手神经质的一抖，小刀落在柔软的地毯上，无声无息。他猛地站起来，大步走向洗手间，将水龙头开到最大，把头埋在里面，冰冷的水很快浇湿了头部，把心底近乎疯

    狂的绝望稍稍浇熄了些许。

    放在床头的手机响起，他拿起来，看着闪动着的人名，神情近乎麻木。

    机械的接